若不是靠意志力在支撑，恐怕早己倒下。_0,0\暁￠税\蛧^ `免~费!越.读*

“我还能打。”他的声音低哑却坚定，像是在向对方，也是在向自己发誓。

灰衣男人沉默片刻，将球轻轻丢给他，语气不再如之前那般锐利：“那就看你接下来，能不能守住这个局面。”

苏盘接球的动作稍有迟缓，疼痛逼迫着他必须调整每一次起跳与踩地的位置，每一分力量都要精准分配。他己经不能像之前那样毫无顾忌地爆发，不能再用猛力起跳来获取空间，不能再用快速横移去封堵路径。

他的脚是命门，一旦破了，整场比赛将彻底翻盘。

但他不能退。

这不是骄傲，这是信念。

他微微低下头，脑海里闪过无数个深夜在球场上摔倒又爬起的画面，无数次面对自己无能为力的沮丧。他从没真正轻松地赢过任何一个对手，从没享受过所谓“被看好”的优越感。

他是从最底层一点点磨上来的，从没人信他可以打出什么名堂，到逐渐有人回头看他一眼，再到现在——能和眼前这个强者交手。

他不能认输。

苏盘开始换打法。

他不再勉强用右脚发力，而是将整个重心转移到左腿，利用传球和假动作牵制来弥补自己的机动能力。~x/w+b!b′o￠o?k_..c/o`m,他变得更沉稳，每一步都踩在节奏的缝隙里。

这是一种极为高级的节奏控场打法，不靠身体的绝对优势，而靠阅读、防守预判、和对抗节奏的控制。

“有意思……”灰衣男人眯起眼，低声说，“你居然还在学。”

“不是学。”苏盘淡淡吐出两个字，“是在逼自己。”

他右手控球，忽左忽右，但每一次运球都极为隐秘。他用脚踝的微小转动，配合腰部的摆动制造出方向感欺骗，用背后运球拉出对方的反应空间，然后立刻出手。

“刷——”

球中！

灰衣男人眉头一挑：“你这动作……根本不像受伤了。”

苏盘轻轻一笑，唇角因疼痛而抽搐：“因为我没时间疼。”

“你疯了。”

“要赢你，我必须疯。”

灰衣男人深深看他一眼，不再多言，球场上的气氛再次凝结成一股看不见的绳索，绷在两人之间。

接下来的几分钟，他们不再是你来我往的对攻，而是进入了更深层次的技术交锋。+求.书?帮? .首^发_苏盘用上了过去从不轻易使用的“延迟节奏”打法——他有意地制造节奏的落点偏差，用最不被预期的方式出手，让灰衣男人的预判频频失效。

但这也意味着，他要将每一次机会都压到极限。

每一个出手，都是在疼痛的边缘徘徊。

“你知道你现在的状态很危险吧。”灰衣男人忽然说。

“我知道。”苏盘的声音低沉如雷。

“可能会让你下半个月都废了。”

“那就废。”

“就为了赢我？”

“不是。”苏盘停顿了下，目光灼热，“是为了证明我这条命，值这个球。”

灰衣男人的眼神一震，第一次出现了难以掩饰的动容。他缓缓吐出一口气，重新摆好姿势。

“那就来吧。”

球再次在他们之间跳动，汗水飞扬，脚步相撞，眼神如电。

苏盘拖着那只伤脚，依然不退。

他不确定那一球进了之后，自己究竟沉默了多久。空气仿佛停滞了，连呼吸都带着黏腻的血腥味。那种钝痛逐渐演变成了麻痹感，连带着脚趾都开始微微发僵。

他抬起头，望着身前的球鞋，那是他用了快一年多的鞋子，厚实的鞋底、紧致的包裹感，原本是他训练时的得力助手。但现在，他却有些恨它——不是因为它坏了，不是因为它不稳，而是因为它太硬、太紧。

“它在束缚我的脚。”

这个念头突如其来，像是一道闪电击穿了他对比赛专注的防线。

这鞋底太死了……太紧了……对，我的脚踝现在最需要的是缓冲，而不是再被它勒着……再这样下去，不用对手出手，我自己都要崩了。

他咬了咬牙，眼神迅速扫过场边放着的那个破旧背包。包的拉链没拉好，一角微微张开，露出一双鞋子——那是他平时热身时候穿的鞋子，一双软底、低帮、轻质的旧鞋，甚至己经有些变形。

那双鞋子不适合正式对抗，不适合激烈对位，不适合爆发力传导，但——

现在的