了。”

他在心里轻声对自己说。

第二天，他照常去了球场。脚踝还隐隐作痛，但他没有停止训练。他一首在练一个动作——运球变向后撤步跳投。

这个动作要求极高的控制力和身体协调，尤其是对核心稳定性要求极其苛刻。可他练得像疯了一样，一次次跌倒、一次次爬起。他的膝盖破了皮，手掌磨出水泡。每次起跳前他都像要冲破某种无形的壁垒，而在落地的那一瞬，疼痛则像鞭子抽在他神经上。

“你疯了。”

老沈站在场边，看着他像打桩机一样一次次地跳，终于忍不住骂了一句。

“你现在这样，万一崴了脚再来一次，你这辈子就甭想站在球场上。”

苏盘停了下来，弯腰喘着气，额前的汗水啪嗒啪嗒滴在地上。

他没有回话。只是擦了把脸，首起身，说了一句：“后天我穿球衣上场。”

老沈愣住，沉默片刻，语气微沉：“你是想让‘那个人’看到？”

苏盘没有回答。他知道老沈说的是谁——那个突然出现，又突然消失的“空篮拾影”。

可这一刻，他更在意的是另一个念头：他要穿着属于自己的球衣，站上球场，不为任何人，只为他这颗灼烧着的心能在空气里炸出声音来。

比赛是临时组织的交流赛，一场没有奖金、没有媒体，甚至连观众都没几个。可苏盘穿着那件刚刚取回的球衣出现在球馆时，全场还是安静了一瞬。

球衣很干净，背后是金色的“苏盘”，十三号在白色布料上如刀刻一般。穿上那一刻，他没有激动，没有热血，而是一种冷静到几乎疏离的清醒。他只是静静地站着，看着那块地板，那些灯光，那些球员。