棉鞋，鞋窠里塞了张字条，上面只写了四个字：“路在脚下”。

半个月后老乡回来说，老头对着字条看了半晌，最后把鞋垫抽出来垫在“娘之灵位”底下，自己依旧趿拉着露脚趾的单鞋，蹲在村口晒谷场看拖拉机路过——那是村里唯一能见到的“铁疙瘩”，突突突的响声能传出去二里地，每次路过，他都要眯着眼追着看，直到拖拉机消失在黄土坡后面，才慢慢挪回破屋。

尘世间的缘分啊，有时候就像碗底的面汤，看着清淡，却暖透了心尖子。

那些苦的、甜的，都在岁月里熬成了滋味，咽下去，就是一辈子。

风吹过胡同，卷起几片落叶，打在槐树干上沙沙响。

林晚坐在我旁边，轻轻靠在我肩上，我们谁也没说话，就这么坐着，看着夕阳一点点落下，把我们的影子拉得很长很长，投在青石板路上，像两幅模糊的画。

我腿上的镰刀疤在阴雨天还会发疼，林晚腕上的烫痕早已褪成浅粉色的印子。

而王强腕上的疤，或许还在山东的寒风里隐隐作痛。

这尘世间的伤啊，有的被阳春面的暖捂热了，有的却永远冻在了时代的拐角处，成了没人愿意提起的注脚。（本卷完）