真正带队”的残酷教学。

......

整个十一月余下的六场比赛，尼克斯在泥泞中跋涉。

胜步行者，败奇才；赢山猫，输猛龙；再胜76人，又被凯尔特人三巨头当头棒喝。

3胜3负。

十一月收官，尼克斯战绩定格在8胜6负，位列东部第五。

数据网站更新MVP排行榜：

童年：场均29.1分 | 5.5篮板 | 7.1助攻 | 2.5抢断 | 1.4盖帽 | 3.5失误 命中率：48.3% FG | 48.5% 3P

排名：第5位

那看似华丽的数据背后，是纽约球迷幻梦碎裂的冰冷现实。

赛季初西连胜点燃的“夺冠”狂想，此刻听来像搁浅在时代广场的残破汽笛，刺耳又荒诞。

酒吧的喧嚣褪去了激昂，被更清醒、也更刺骨的声音取代：

“首轮？能踩进门槛就烧高香了。”

“二轮？除非上帝把对面招牌球星钉在十字架上！”

媒体的显微镜则精准地对准了那层剥落的金箔，专栏文章像解剖刀，反复切割着同一个命题：

“离开了菲尼克斯那台精密的传球机器，这颗太阳的光芒还能持续多久？”

而笼罩在童年头顶的光环，在现实一次又一次冷酷的撞击下，终于显露出真实的脆弱质地。

他不是神。

那会在菲尼克斯神坛上稳稳命中的关键球，在这里会砸在冰冷的篮筐前沿；

那曾经能优雅撕裂一切防守的脚步，也会在肌肉森林里狼狈踉跄；

那闪耀的MVP光环，在钢铁丛林的阴影里也会暗淡迷途、轰然跌倒。

深夜。北极星庄园顶层，是无边的黑暗。

童年立在落地窗前，像一座孤岛。

脚下是纽约永不熄灭的星河灯海，璀璨流火却照不进他眼底翻涌的深渊。

失眠像勒进骨髓的铁索，每一次闭眼都如坠入无间：

布鲁尔肘尖那阴冷的触感复现于肋下！

甲骨文球馆漫天飞旋的“Sucks!”标语如淬毒的箭雨倾泻！

凯尔特人球迷退场时刺耳的哄笑如砂轮般在耳骨上摩擦！

身体被过度征伐的疲倦如铅水浇筑每个关节，大脑却在绝望地超频运转——

失败的碎片、失误的回放、嘲讽的字句——

如同无数台失修的引擎同时轰鸣炸裂。

指尖不受控地颤抖，那并非怯懦的战栗，而是躯壳在长期高压与残酷睡眠剥夺下，发出的濒临瓦解的嘶鸣。

失利的痛楚，似乎己不再是令人窒息的灾难。

它变成了这支仍在寻找契合点的尼克斯不得不承受，甚至……习惯的苦涩果实？

输球……竟也成了常态？

这陡然浮现的念头，如同烧红的烙铁猛地烫在心尖！

“不！”一股源自骨髓的战栗贯穿全身，“绝不！”

......

曼哈顿中城，一栋不起眼的写字楼顶层。

童年推开厚重的橡木门，门后是截然不同的世界。

米白色的墙壁，柔和的暖光，空气中弥漫着淡淡的薰衣草香。

巨大的落地窗外是中央公园的冬日景象，灰白而宁静。

“童先生？”一位身着浅灰色羊绒衫的中年女士起身，笑容温和，眼神却带着洞察一切的平静，“我是艾琳-沃森博士。请坐。”

童年坐在宽大柔软的沙发里，身体却依旧紧绷。

他环顾西周，书架上是心理学著作和艺术画册，没有奖杯，没有数据板，只有一种让人卸下防备的松弛感。

“我……”他开口，声音有些干涩，“我睡不着。”

“多久了？”

“很久。但……最近更糟。”童年垂下眼，手指无意识地摩挲着沙发边缘，“一闭眼，就是球场。对手的包夹，球迷的嘘声，输球的比分……还有……”

他顿了顿，那些更深层的恐惧如毒蛇般噬咬心脏，“还有……失败的感觉。像潮水，要把我淹没了。”

沃森博士安静地听着，没有打断，只是适时递过一杯温水。

“压力很大？”她轻声问。

童年扯了扯嘴角，一个近乎自嘲的笑：“MVP，FMVP，纽约的救世主……所有人都觉得我该无所不能。”

“但你不是神。”沃森的声音平静却有力，“你也会累，也会怕，也会被噩梦惊醒。这很正常，童先生。”

她