透纸背，正是父亲的笔锋。苏文砚的指尖抚过页尾那个小小的“砚”字——那是父亲每次记完账，都会特意给年幼的他留下的记号。

“赵总商的女儿叫赵砚儿，对吗？”他声音发紧，“当年父亲抱回来的孩子，就是她。”

老刘点点头，火盆里的炭终于燃尽了，只剩下一堆白灰。“你父亲用自己的命换了她的命。盐引案的真账本，其实就藏在你一直带在身边的那本《论语》里——你母亲当年把账页拆成细条，混在书脊的装订线里了。”

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苏文砚想起自己那本线装《论语》，书脊确实比寻常的厚些，装订线是用极韧的桑皮纸捻成的。二十年来，他走到哪里都带着它，却从没想过里面藏着父亲用性命守护的秘密。

窗外的雪停了，天边透出鱼肚白。账房的梁柱上，漏下的月光在地上拼出个完整的“盐”字，像极了父亲书房里那方被墨汁浸透的端砚。

“刘先生，”苏文砚把账页折好藏进怀里，“该去晋祠了。圣母殿的壁画该修补了，有些颜料里的秘密，总得见见光。”

老刘望着他手里的《论语》，忽然老泪纵横。“你父亲总说，半城烟火，半城风雪，账本记的是数，人心记的是情。”他抹了把脸，“走吧，我带你去见当年给壁画上色的老匠人——他知道赵总商的尸骨藏在哪块砖后面。”

苏文砚把那半枚牛角印章揣进袖袋，印章的棱角硌着肋骨，像父亲当年总爱敲他脑袋的那根竹尺。账册缺页的空白处，不知何时落了片雪花，在晨光里慢慢化成水，晕开了最后一行小字：“杀虎口外，有女如玉。”

他忽然想起三天前在蒙古草原遇到的那个放马姑娘，她腰间挂着个银锁，锁上刻着半个“砚”字。那时草原的风正烈，吹得她的蒙古袍像面展开的旗，旗角绣着朵苏木花，像极了母亲当年染信笺时留下的颜色。

账房的门被推开，晨光涌进来，把两人的影子拉得很长。苏文砚紧了紧怀里的账册，忽然明白父亲为什么要把账页拆成三十张——不是为了藏，是为了让三十个知道秘密的人，能在二十年后，把这些碎片重新拼起来。

就像此刻，他掌心里的血和账页上的朱砂，终于在晨光里融成了同一个颜色。

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